écrit le 08/07/10 à New-York / Etats-Unis

Herald Square, je monte dans la ligne Q. Une rame de métro tout ce qu’il y a de plus banale : portes coulissantes automatiques, parois grises, des barres métalliques et des vitres, des bancs mauves qui se font face. Je m’assieds.

A ma gauche, un moustachu type germanique, couvert d’une casquette rouge, dort la bouche grande ouverte. A ma droite, une jeune fille que je suppose judaïque lit religieusement l’ouvrage qu’elle considère sacré. En face de moi, Courtney, une jeune métisse, gribouille sur un carnet de notes. Ses lunettes de James Dean sont bien trop larges pour son menu visage. S’il n’y avait pas eu le reste, elle m’aurait distrait tout le trajet.

« The next stop is Prince Street ». Voix féminine, enregistrée.

Jeff, qui dormait, assis à gauche de la métisse, ouvre les yeux. Bronzage intense, godillots de sécurité, bluejean couvert de plâtre… Jeff travaille à l’air libre, Jeff est un ouvrier de New-York. Il se redresse, laisse apparaître le bas de son tatouage, sur son biceps droit. Ramasse son ersatz d’oreiller, qu’il avait posé sous sa nuque, pour l’appliquer contre la barre de métal, face à lui : un rouleau de papier toilette, contre lequel il vient poser son front dégarni. A sa gauche, le grand black hallucine. Écouteurs rouges aux oreilles, chewing-gum dans la bouche, il continue quand même à balancer la tête, au rythme de sa musique.

A droite de Courtney, le jeune asiatique ne bronche pas. Droit comme un I, cheveux en brosse, lunettes carrées et col en V, il s’évertue à bien tenir son sac sur ses genoux serrés. A sa droite, debout dos à la porte, Dario fait le spectacle. Écouteurs aux creux des oreilles, T-shirt XXXL qui lui tombe sur les genoux, short noir en nylon flanqué de célèbres bandes blanches, et Nike noires qui lui grimpent sur les chevilles, Dario, 18 ans, 1m80 pour 123 kilos, dandine son gros corps avec grâce.

« This is Canal street ». La même voix féminine. Dario s’écarte, du monde descend. « Stand clear of the closing doors ». Voix masculine, animateur de colo, caricature américaine. Dario peut de nouveau danser.

A gauche du grand black, Stefanie parcoure son Sophie Kinsella. Stefanie approche de la cinquantaine, elle a les cheveux châtains ; elle leur a donné un léger reflet roux, elle les coiffe en chignon. Chignon qu’elle aime parer d’une grosse fleur rouge, un tantinet ringarde. La chaleur a gâché son fardage, mais son pourpre à lèvre est intact. A la place de l’alliance, elle porte une bague en papillon. Elle porte aussi des boucles d’oreilles à clips. Elle a verni ses ongles, d’un beige un peu crémeux, assorti à son falzar en toile. Son chemisier couleur saumon est recouvert d’une légère veste zébrée. Elle a posé sur ses genoux serrés son énorme sacoche noire. Kinsella la lasse, elle ferme son bouquin.

« City Hall ». Keiko entre dans la rame. Keiko est parée pour l’été : robe rose à fleurs bleues, chapeau blanc recouvert de mousseline, surmonté d’une improbable efflorescence argentée, elle porte des chaussures or à talons. Keiko a fait quelques emplettes ; elle est chargée comme tout. Elle dépose ses trois sacs, en sort du sopalin, dont elle recouvre un siège. Keiko s’assied enfin, en prenant bien garde à ce que son corps fatigué s’assemble avec les tissus disposés. Ces métropolitains sont tellement répugnants. Son joli collier de perles contraste avec ses pendentifs. Keiko n’a pas mis de maquillage, pas de vernis non plus. Sa peau est pâle, son teint blafard. Ses pieds paraissent très secs ; maintenant qu’elle prend ses aises, on devine ses mycoses.

La rame sort des ténèbres, pour traverser le fleuve. Au loin, j’aperçois la statue. Je la scrute, jusqu’à l’arrêt suivant. Quand je reprends le fil, Dario a disparu. Jeff aussi est parti. La rame se remplit, mon regard est obstrué par la foule… Je descends au prochain.

Voyage dans le métro new-yorkais

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